Memória sem face nem nome

Uma certa hora de aragem estival, de gotas de chuva fria lucilando no beiral, do aceno final do sol no véu nacarado, de uma certa lua promitente no crepúsculo, do rumor ameno do vento numa madrugada nefelibata. A beleza indistinta que se não sabe dizer. A memória pura sem referenciação. A memória de si mesma. Tão pouco isso que é tanto. Porque é o tudo que isso cifra e fica em nós como a ressonância do mistério que por tudo isso se estende e diz para sempre adeus...

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