Que triste estar para aqui sem uma razão qualquer, um motivo que a oriente e justifique, nem sequer o desejo de me queixar disso. A passividade, o vazio no alma, a incapacidade de criar uma ideia, encontrá-la numa prega da mente como um grão de pó que nos esquecemos de escovar. Mas estar assim é ser mais inútil do que um animal. Porque esse, onde quer que esteja a cumprir-se animalmente, realiza-se completamente sem margens de disponibilidade, sem se chatear por não saber o que fazer. Sou inútil com um gadanho de uva espremida. E que só talvez sirva para estrume.Led
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