Mais um dia morto de sol

O calor diabólico ainda e sempre. Hora suspensa de combustão lenta. Logo de manhã, uma canícula africana. Toda a casa, de persianas e estores fechados, tem uma luz velada de sombra. Mas mesmo assim. É um calor que nos começa nos ossos, se desenvolve para o exterior em quebreira e lassidão. Como uma inércia inserida em cada concavidade e em cada célula. Derretimento interior, completo, insuportável. Que saudades de uma chuvada a sério. Da que se ouve na cama, tilintando nas telhas e nos ferros que eram da roupa e seriam agora apenas a música da chuva. Ou da que se vê da janela, balançada a grandes ventos e a um rumor saudoso num espaço de mar. Lá fora é o inferno.

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